Dans le train, oscillant dans le wagon-restaurant, il y avait un grand black avec un béret gris, un tee-shirt moulant noir, des colliers en or et une bouteille de champagne à la main. Samuel L. Jackson à Saint Pierre-des-Corps.
Les mecs bourrés dans le train te donnent toujours l'impression qu'ils vont mourir si ils posent un pied sur le quai de la gare d'arrivée.
Quand j'étais gamin, et que j'étais suffisamment con pour filer quinze balles à la SNCF pour mettre ma bite dans un vagin consentant, il y avait le même genre de mec, les yeux fixés sur l'ennui intersidéral entre Bordeaux et Périgueux, la main fusionnant avec sa Guiness. Un grand inspecteur Derrick, avec le trench beige au col relevé, les yeux injectés de sang et son doigt boudiné serré dans une trop vieille alliance. À un moment, il est tombé. Sa bière s'est renversée un peu partout, un peu sur moi, et des enfants ont crié. Ils ont probablement crié à sa place. Je les ai regardés pour qu'ils se taisent, parce que l'inspecteur avait l'air de souffrir terriblement, mais eux imploraient leurs mères somnolentes de leurs yeux et de leurs petits doigts boudinés. Il a réussi à se relever, doucement, malgré le train qui tangue et son coeur qui dérape. Il ne s'est pas excusé, non, bien sûr que non, il n'a pas dit un mot. Il a serré son poing très fort et son menton tremblait un peu, dans le reflet de la vitre. Puisque je le sentais pleurer, j'ai crié dans ma tête, très fort, je lui ai crié que tout irait bien et que ce n'était pas grave d'être seul.
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