j'oublie toujours de mettre un titre.

les mecs qui me racontent que, pour écrire, il faut qu'ils soient dans un état spécial, un contexte pas comme les autres, qu'ils soient coupés du monde, je les toujours pris pour des cons. des types qui ne savent pas de quoi ils parlent, qui ne savent pas se donner la peine, et qui croient encore que le but de toute vie est la composition d'un sonnet en haut d'une montagne enneigée. je prie pour qu'un skieur se ramasse dans leurs feuillets moleskine. sauf que, voilà, ils n'ont pas si tort que ça. je n'arrive plus tellement à écrire quand je suis de retour à bordeaux; la vie ici est trop simple pour que je clique sur nouveau message. j'ai de la bouffe à volonté, super chère et super bonne, j'ai un petit frère en vénération, une mère qui ne pense plus que par mon bien-être et une xbox qui soigne mes gueules de bois répétées. j'ai des amis qui se foutent de me voir recaler par un grand renoi chez Auchan parce que j'avais la flemme de mettre des chaussures, et je me fous de les retrouver, après un mois de non-regrets, avachis sur leur canapé, devant un reportage de LCP, emmitouflés dans des serviettes de bain, complètement défoncés.

il fait beau, il fait chaud, je me contrefous des milliers de sac vanessa bruno qui défilent sous ma fenêtre parce que ce n'est plus mon problème. je révise quand je veux. mes fringues se lavent tout seuls, je croise des connaissances qui m'invitent à assumer avec eux leur binge drinking dans des appartements sales. je ne vais pas voir de concert. je ne vais pas au cinéma. je lis dans un hamac.

là, pour l'instant, je n'ai plus besoin d'exutoire électronique, je n'ai plus besoin d'imaginer autre chose, de raconter des histoires sans queue ni bite. mon apathie est totale, c'est ma couette perpétuelle, et je vais descendre ne rien dire à la personne qui fait du bordel dans la cuisine, juste parce que c'est génial d'avoir un étage.